Unten, ganz unten, auf den Boden der Tatsachen
Wächst das Gras den wachsenden Ärger aus
Unten, unter dem Boden wurzelt das Gras, grün aufgerichtet der Halm
Strohhalm zum Himmel
Das Wetter täuscht über den Vorgang des Wachstums hinweg
Die Sonne will etwas bezwingen
Willentlich und mit der Kraft des Feuers
Ent-Fach-Gerecht versorgte Gefühle
Wo sollen die hin?
Das Texturgehäuse nimmt keine Rezension entgegen, nur Output, nur Output, nur Output
put it in the cave
Ein Auto bildet eine Schlange vor dem Zebrastreifen halten laufend erschossene zerfetzte zermatschte Körper nehmen die Hilfe entgegen; Haben wir uns geleistet das Mitgefühl war umsonst ist Garnichts auch nicht der Tod der Getöteten wird jemals Basis für gute Gespräche. Unten, ganz unten, unterm Gras wächst der Pilz. Der grosse wunderliche Pilz, der seine Sporen ins All trägt und einen Schirm über die Wunde spannt, die klafft und schmerzt und blutet. Bis der ausgebrochene Giftschleim von oben. Ganz oben. Darüber kein Himmel.