Scheinbar

Jetzt ist Sommer. Und alles scheint gut. Aber es brennt. Vom Himmel. In der Erde. In unserem System des nie enden wollenden Glücks. Es brennt unter den Fingernägeln der Geschichte. Folter ist kein Instrument und unglücklich sind wir noch lange nicht. Solange alles offen ist. Die unbegrenzten Möglichkeiten und der Ausgang. Hat jemand nach der Tür geschaut? Der Wald stirbt und mein Geruchssinn. Kommt er wieder? Seit Frühling ist viel geschehen und noch nicht verarbeitet im Kleinhirn. Und bald ist Winter.